Il prend un air posé... le cadre est installé...
Grand, maigre, les yeux creusés par la fatigue...
Son air désintéréssé me fait m'interroger.

A quoi peut-il penser? Qui est-il? Morose et renfermé, c'est a l'écart qu'il s'est installé. Là perdu au milieu de ses dessins inachevés je suis venu troubler sa tranquilité.

Il a fait semblant de ne pas me voir, je me suis assise en le laissant croire... Les yeux tournés sur ce qu'il faisait, j'ai vu qu'il écrivait un peu comme moi je le faisais.

Certain de ses mots m'ont attiré, j'ai tourné la tête pour mieux regarder. Comme un miroire ses yeux ont croisés les miens. J'y est vu de la haine mais surtout de la peine...

Je connait ce qu'il fait, je sais qui il est. Il veux la révolution, je veux juste connaitre son prenom. Véxé parce que je l'avais regardé et moi je regrettai d'y avoir mis mon nez. D'un ton grinçant il m'a lancé: "tu devrais pas rester là, c'est pas avec moi que sont les petites filles sage..."

Je lui demande ce qu'il écrit il me dit "laisse tombé, c'est pourris" mais me tend sa feuille en me disant "j'aime tes yeux..." Je ne souris pas et prend le même aire désabusé que lui... J'aime ce qu'il a écrit, je lui tend sa feuille en lui disant juste "merci".

Il me regarde et me dit "tu me fais penser à quelqu'un" et puis se léve... Je lui dit: "je m'appelle Barbara" il me dit: je sais qui tu es... Moi c'est Julien. Je suis toujours là, viens me voir au moins je connaitrai quelqu'un..."

Je pense à lui... Pourquoi est-il là, que fait il quand je ne suis pas là? Je veux suivre ses moindres fais et gestes, savoir tout de lui, parler de ses si beaux textes... J'aimerai savoir ce qu'il sait de moi, ce qu'il pense de moi.
C'est normal dit tu crois?