Je ne prend pas la peinde de m'aimer. Je passe à travers la vie comme une simple touriste à qui l'on oblige à visiter un monument sans intêret. On m'a dit que certaines personnes n'étaient pas faite pour vivre... Vivre ça s'apprend mais moi personne ne m'a dit comment faire...

Je suis chez moi là où je rencontre des sensations connus, des images familiéres. Je ne suis pas chez moi en un lieu.
Je m'observe de loin... Exercice futile? Orgueil démesuré? Je n'aime pas qui je suis, je sais que je pourrais vivre avec plus de ferveur. Mais pour quoi? Pour qui? Je m'étonne encore de mon amour si plat et de ma peur qui paralyse mes mots leur infligeant des barriéres avec le monde extérieur contrains de rester dans ma bouche, dans ma tête.

Je m'interroge parfois sur ce corps qui cherche un but alignant des pas sans trop savoir où il va et cet esprit sans substance perdu dans un lourd brouillard sans nul part où s'enfuir. Je ne dinstingue mes souvenirs qu'on cicatrices qu'ils ont laissé à ma vie. Voilà en quoi je suis une personne sans intêret...